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C'est dimanche, tu n'es plus là.
Mon téléphone va sonner mais ce n'est pas toi. Tu ne vas pas me proposer une tarte au pomme un slam ou du vélo sous la pluie. Et tu as eu ce que tu voulais finalement, je vais écrire et ça va puer de toi. Chaque mot transpire, à bout de rage, de fatalité d'éphémère: on le savait. Je. Tu, n'auras dit que n'importe quoi. Chaque maux transpirent de notre histoire salement décousue, et je dois m'en défaire, les arracher un à un et tirer plus fort sur le pansement de tes mensonges, les pires car ce sont ceux que tu t'es fait à toi même, et j'ai naivement appuyé dessus. Aïe. Et à force de croire ça sent le renfermé, et c'est mon corps qui est, devenu un immense pansement où s'emmêlent et pourrissent les sentiments des ressentiments. Ca suinte. De l'air. On a essayé le rouge de tes excuses mais manque de conviction, sincérité dépassée, de l'air! Vite. J'arrache, donc. C'est sec et rapide, on ne va plus dégouliner de faux semblant, de regards en berne vomissants, désolés de ne pas avoir su s'aimer facilement. Vraiment. A vouloir surplomber l'éphémère, il nous sert, et si bien, on aurait dû courir derrière. Ne pas courir même, ne pas penser à fuir.
C'est dimanche, tu n'es plus là.
Mon téléphone va sonner mais ce n'est pas toi. Tu ne vas pas me proposer une tarte au pomme un slam ou du vélo sous la pluie. Et tu as eu ce que tu voulais finalement, je vais écrire et ça va puer de toi. Chaque mot transpire, à bout de rage, de fatalité d'éphémère: on le savait. Je. Tu, n'auras dit que n'importe quoi. Chaque maux transpirent de notre histoire salement décousue, et je dois m'en défaire, les arracher un à un et tirer plus fort sur le pansement de tes mensonges, les pires car ce sont ceux que tu t'es fait à toi même, et j'ai naivement appuyé dessus. Aïe. Et à force de croire ça sent le renfermé, et c'est mon corps qui est, devenu un immense pansement où s'emmêlent et pourrissent les sentiments des ressentiments. Ca suinte. De l'air. On a essayé le rouge de tes excuses mais manque de conviction, sincérité dépassée, de l'air! Vite. J'arrache, donc. C'est sec et rapide, on ne va plus dégouliner de faux semblant, de regards en berne vomissants, désolés de ne pas avoir su s'aimer facilement. Vraiment. A vouloir surplomber l'éphémère, il nous sert, et si bien, on aurait dû courir derrière. Ne pas courir même, ne pas penser à fuir.
